Никъде е същото място, каквото е било вчера.
Никой от нас не е същият, какъвто е бил вчера.
Най-накрая умираме от изтощението да бъдем.
Това низходящо клетъчно ликуване се споделя
от вятъра, буболечките, птиците и реките,
може би и от черните дупки в галактическото
пространство, където душите ни ще се съберат
в една нищожност от антиматерия. Но нека не избързваме.
Да, дърветата залиняват, докато тлъстините под
брадичката ми нарастват, по сбръчканите ми ръце,
които се опитаха да удушат един насилник на жени
в Ню Йорк през 1957.
Ние се въртим със Земята, дишайки като някой друг
човек, а нежните ни мозъци са подготвени само
да наблюдават как изчезваме в пространството.
Въпреки това, обичаме да правим музика от тази мистерия.
върни се | продължи
|